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| Poemas de Rosa Silverio |
| Lúgubre Se ha hecho tarde es hora de agrupar las pastillas, de acarixciar el borde del vaso, de empujar con mi lengua el bálsamo que silenciará este enorme vacío. Nunca mis ventanas tuvieron tan blancas como en este momento en que la vida se agota. Se me ha hecho tarde para hilvanar mariposas, para encender la lámpara que está sobre la mesa. Ya se acabó la leche fresca del gato, ni siquiera cuelga la lluvia de los tejados ahora que se chorrea el alma por las grietas de mis ojos. Se me han muerto todoas las cosas: el lápiz, el papel, los libros y la música. Sólo ha sobrevivido mis mano a esta hecatombe, la misma que le da los granos a esta gallina hasta llenarle el buche de estío. Metamorfosis Cambiaré el dolor cuajado de la espera por la infinita promesa de la oruga, cambiaré el color, si es que acaso queda alguno, si es que el cielo no ha mutado su forma. Acaso esperaré en la oquedad, ese instante vacío, quizás inexistente, en el que la masa multiplicara mi sueño. Ahora mis mariposas se desangran y la luz culmina en su punto más azul, los espejos cuecen la verdad, porque precisamente hoy que los puentes se tienden más alto, precisamente en este espacio de hora que todavía no es hora ni tiempo, la amargura se acrisola en mis manos y salta de alegría mi esperanza toda mi agua salta, el sol derrite mi esqueleto, una flor me besa el corazón y deja una brillante estela de latidos que tiemblan silenciosos en el cielo. Vacío Este no hacer me espanta, este vacío, este silencio, el tiempo agreste y doloroso, todo esto me enferma y sólo pienso en vomitar mis sueños, en llorar el ocio que me ata a estas horas. Hasta mi propio olor me es ajeno, todo es tan extraño, sin sentido, los propósitos huyen, la soledad me aterra, es imposible retener la angustia, alargar la sonrisa, pues esto es un hoyo, un inmenso hoyo negro, un vacío perforado debajo de mis pies y sobre mi cabeza. |
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